Texto apresentação

Vai para meia dúzia de anos que ele nos apareceu porta adentro, numa tarde cálida do meio do Verão, em que acontecia mais uma das costumadas tertúlias de poesia na Galeria Vieira Portuense. De lenço ao pescoço à moda de Salvador Dali, apresentava, como este, bigode de pontas afiadas que o surrealista de Figueres copiara de Diego de Velásquez.

Chegada a vez da declamação, tomou espaço a servir-lhe de palco e, em pose de teatro, tirou, sabe-se lá de onde, uns minúsculos altifalantes que ligou à corrente e a um aparelho, que servia de telefone, anunciando que as novas tecnologias também serviam a cultura. Perante a expectativa de todos, aquilo acendeu uma pequena luz vermelha, deu um silvo angustiante e apagou-se. À inquietação dos demais, juntou o autor a sua própria perplexidade, tal qual um Jacinto contrariado face à avaria da engrenagem que lhe deixara o assado encravado entre a cozinha e o sobrado do número 202, dos Champs-Élysées, de que se fala em “As Cidades e as Serras” de Eça de Queirós.

Recomposto, sem perder a pose de quem se acha bem acima da falibilidade das coisas terrenas, o pintor, escritor e poeta, mostrou naquele espaço o seu estro numa primeira de muitas vezes, já que nunca mais deixou de frequentar esta casa de arte:

“Na alegria de viver e de comunicação simples,

Fazia a beleza da Vida.

[…]

Dai-nos lugar junto dele

Quando for a vez da Eternidade!”

Luís Pedro Viana não nasceu em 1943. Nasceu muito mais tarde, naquela idade em que a humanidade descobre que “nem só de pão vive o homem”, que em Altamira ou em Chauvet começou a pintar nas cavernas e Alberto Caeiro começou a escrever:

“Não basta abrir a janela

Para ver os campos e o rio.

Não é bastante não ser cego

Para ver as árvores e as flores.”

Porque há um tempo em que a Bíblia se abre em Marcos e nos pergunta: “que adianta ao homem ganhar o mundo inteiro se vai perder a alma?”

Armado com as armas que a vida lhe deu, nos bancos das escolas, no atelier de seu pai, nas sete partidas da vida, nas viagens pelo mundo, no estudo atento do que é ensinado nos museus, na confraternização com artistas dos vários mesteres, este português aqui, sem mestre mas com jeito, (como diria José Fanha), renascido em seus sonhos, é hoje um artista respeitado nas artes e nas letras, simples como os sábios, amante da natureza e do lado bom da vida, como ensinavam os epicuristas, podendo dizer como Salvador Dali “…estou pintando quadros que me fazem morrer de alegria, estou criando com absoluta naturalidade, sem a menor preocupação estética, estou fazendo coisas que me inspiram com uma profunda emoção e estou tentando pintá-los com honestidade”.

Entretanto, Moreira da Cunha, ele, sim, nascido em 1943, vai palmilhando a vida no seu condado, indiferente aos Invernos já vividos, porque, como dizia Epicuro de Patmos, “enquanto eu sou, a morte não é; e quando ela for, eu já não serei. Porque deveria temer o que não pode ser enquanto sou?”.

Agostinho Costa